Jean-Claude

Tu aurais pu être un artiste

Si tu n’ étais mort en chemin

Ce que ta sœur atteste triste

Partage ce don colle et peint

Ce que les hommes cruels nomment

Destin te lamina en somme.

Au jeu tragique de la guerre

D’y jouer, étais-tu fier?

Es-tu parti joyeux ? ou bien

Parti, pour défendre ton bien?

On t’a dit « les soldats sont là. »

Ton frère est parti au combat

La vile guerre était en marche

Au pas lourd des bottes hostiles

Passant sous les belles arches

Et sur les ponts de cette ville

C’était à Lunéville ou Metz

Un dimanche à l’heure de la messe.

Tu avais, a-t-elle dit, de l’or

Comme au dehors au dedans, de l’or

Un cœur d’or, de l’or dans les mains

Sont il de toi ces beaux dessins

Fines aquarelles et lavis ?

Que l’on découvre émus ravis?

Au dessus des photos jaunies

De ces vieux albums de famille ?

Tes 19 ans figés nous parlent

Au dessus de l’àtre ils parlent

Sous un front haut, visage d’ange

T’ a-t-on dit « vois les all’mands là »

T’a-t-on dit « va vole et nous venge? »

A la guerre ton aîné va

T es-tu dit ?  » et pourquoi pas moi ! »

Qu’importe ce qui s’ est dit

Un jour au maquis tu partis

Vous partites deux frères en chantant,

Ou partites deux frères en pleurant

Presque encore deux enfants.

A la guerre comme l’ainé

De résistance auréolé

De si jolis petits soldats.

Vous êtes enrôlés dans les bois

De votre enfance départis

En prenant le maquis.

Et c’ est ce dimanche maudit

Que vous fùtes traqués en fuite

Deux frères qui aimaient la vie

L’un survit conta cette traque

Qui dut son salut à l ‘autel

Où le dissimula le prêtre.

L’ autre c’ était toi

Tu ne revins pas

Tu aurais pu être un artiste.

Ce que ta sœur atteste triste

Si tu n’ étais mort en chemin.

Ils étaient deux frangins

Presque encore des enfants

L’un caché sous l autel.

L’autre sacrifiê haut et court

Sur l autel de la bravoure

Au grand gâchis de petits hommes

Que les cruelles guerres font.

Tu aurais pu être un artiste

M’a dit un jour ma tante triste

Si tu n’ étais mort en chemin

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